The Wathas Post

Os Marcos Falados.

2009-10-10T03:51:00.000-07:00

Sempre tive uma dúvida: Por que todos os escritores que conheço têm mais que 40 anos? Isso me perseguiu por muito tempo. Qual era a deles? Simplesmente quando se completa 40 anos a sua cabeça dá um clique e de repente BAM! Sou um escritor renomado?

Tem algo haver com os editores, que só respeitam aqueles que atingiam essa marca? Ou seria o público que não suportaria alguém jovem se dando bem?

Mas tinha coisa que eu sabia ser necessária, e isso era a experiência. Mas ela é sinônimo de idade? Que eu saiba não, apesar de que a idade ajuda. Se fosse, o mundo não estaria do jeito que está, não é?

Esses e outros argumentos eram feitos por minha pessoa enquanto estávamos sentados em um bar de esquina, próximo ao Apocalipse. Éramos um grupo jovem e notável, embora a nossa notabilidade nunca tenha sido conhecida. Quando se junta em um bar filósofos, escritores de fantasia, desenhistas, publicitários e jornalistas, a conversa tende a ser marcante e digna de histórias.

Todos amadores, sim, mas tão ou talvez melhores que os profissionais. O núcleo filosófico da grande mesa (enfeitada com garrafas de cerveja) discutia porque filósofos mortos eram mais respeitados que os vivos. E mesmo dentre os mortos havia uma hierarquia, aonde os mortos há mais tempo são ainda mais respeitados que os que morreram recentemente. Abandonei uma discussão sobre o inferno que está se saindo um senador dos jornalistas e me incluí no outro papo. Falei que não era só com filósofos, mas com escritores também. Eles me incluíram na conversa, dizendo que sentiam a mesma coisa que eu, e coisas do tipo.

Foi então que o meu sentido de escritor boêmio crítico, aliado com a bebedeira, começou a funcionar. Será que um dos efeitos do apocalipse era o de causar indignação? Eu iria acabar tendo um ataque invejoso? Certo.

E lá fora o Apocalipse comia solto, enquanto as pessoas entravam em um transe muito brega e bizarro, que eu tenho o desprazer de conhecer. Vai ver esse era o humor de Deus. Fazer um circo de aberrações bizarras. Já estou até rindo. Há Há .

Ao final de nossas cervejas, atravessamos o brega bloco de pessoas suadas e semi-nuas, que se chacoalhavam loucamente de um lado para outro, e fomos nos preparar para uma manhã de ressaca.

Platão eu te odeio.

A Carroça

2009-08-24T23:52:00.001-07:00

Outro micro-conto agora disputado com Malkov, o tema? "Constelação da Ursa Maior" (Fiquei muito tentado para não escrever algo sobre Cavaleiros do Zodíaco):

Sentado no lado de fora da cafeteria, tomando o seu chá, o homem esperava. Era paciente agora, e isso servia ao seu favor. No céu, segundo o âncora do jornal local, A constelação da Ursa Maior podia ser vista com clareza. Na mitologia nórdica, que ele conhecia bem, ela era conhecida como A Carruagem de Odin, que se disfarçava de viajante pelo mundo. Aquela informação despertava um interesse no homem, que se identificava com ela de modo peculiar.

Mas não teria muito tempo pra pensar nisso, já que a pessoa que ele esperava acabava de sair de um prédio do outro lado da rua. O homem espera um tempo, e logo depois se levanta, seguindo o caminho da pessoa de interesse.

Ele parecia um perseguidor e um maníaco, mas não era isso quem ele era. Na verdade nem quem ele era normalmente era ele de verdade. O homem foi colocado na árvore e espetado, e enquanto morria, não recebeu uma iluminação em seus pensamentos, ele mudou. Não sabia se era para melhor, mas havia mudado. E isso o lembrava de Odin também. A carroça era somente as suas pendências antigas a serem resolvidas, para seguir com a vida mudada.

Que merda...?

2009-07-16T20:30:00.001-07:00

Mais um micro-conto, dessa vez "disputando" com uma amiga (espero que ela faça um blog rápido, para a linkar aqui). Enfim, 200 palavras, mesmo esquema. Ah, o tema desse é "Nico" um personagem que eu já havia criado antes.

"...Adverte, fumar causa problemas dos quais você não gostaria de sab..." Televisão com uma propaganda que qualquer outro acharia estranhamente perturbadora desligada? Checado. Esse era o tipo de pensamento que percorria da mente do grandessíssimo filho da puta que acabava de acordar no sofá de algum hotel mais ou menos. Esse apelido era dado pelos seus amigos, os inimigos o chamava de coisa pior.

O pior de tudo, achava Nicotina (não o nome verdadeiro), não era o ferimento em si, e mais o desconforto que os remédios que geravam em seu corpo. Ele ficava com uma sensação de que se encaixava ainda menos em qualquer lugar que estivesse. Os remédios eram acompanhados de uma dose de qualquer coisa alcoólica, ele não se importava muito com essas coisas, apesar de gostar mais de uma cerveja.

Sua cabeça ainda estava leve, o que era de se esperar, não só pelo efeito dos remédios e a bebida, mas pelo seu "encontro" da noite anterior.

"Nerds cismados a Samantha desgraçados" resmungou Nico. Sim, o seu gosto era bem antigo.

"Fodem com sua cabeça e mesmo assim morrem antes de fazer alguma coisa, qual o propósito?"

E então Nico percebeu que não havia televisão nenhuma.

Rabugices que vêm, virão, e já foram.

2009-01-19T21:28:00.000-08:00

Mais um micro-conto, o tema desse é Rabugice.

-Mas que senhor idoso mais rabugento e decrépito esse era- disse um dos três, o mais velho deles- Imagine só, crianças inofensivas, e ele perdia a voz com elas todos os dias.

-Acalme-se irmão, assim sua boca vai começar a espumar- disse o do meio, que era gêmeo do mais velho, apesar de ter nascido um dia depois.

-Não estava com raiva, irmão meu, e sim ponderava sobre os fatos.

-Sim, eu imaginaria que você ponderaria, mano- disse o mais novo.

-O quão ingrato era esse idoso, não era?

-Sim, ele é. Não sei por que continuamos com esse emprego, sendo que temos tantos outros, e bem mais importantes.

-Mano, esse é o único que teremos...

-E teríamos...

-Sim, isso daí também, então é o único trampo que poderemos...

-E poderíamos...

-Agir de forma mais independente, saca?

-Já havia entendido isso antes, “mano”. Mas sempre perdemos uma data importante...

-Isso depende do ponto de vista. Afinal, o que somos?

-Realmente.

-Melhor não irmos para essa área de discussão.

-Sempre odiei quando nossos debates ficavam paradoxais. Nunca deu pra absorver nada. Assim como aquele senhor idoso não deve ter absorvido nada que lhe mostramos.

-Você é tão rabugento quanto aquele velho.

As Luzes Não Mostram Nada

2009-01-18T21:40:00.000-08:00

Um desafio que estou fazendo com o Gabriel, que consiste em cada um sugerir um tema para o outro escrever um micro-conto (200 palavras) sobre. O meu era "O melhor de tudo".

Estavam fazendo isso há dias. A luz, branca e fraca, mal era o suficiente para se conseguir distinguir qualquer cor ali daquela sala, o que era até melhor, mas ela não se importava. Queria saber se as cores ainda existiam, ou se tinham voltado para o lugar onde ficavam na época das fotos preto-e-branco.

A sujeira do local era algo impressionante, até mesmo com a iluminação, que não mostrava muita coisa. O desconforto da cadeira era algo do passado. Se continuar assim, pensou ela, meu traseiro irá gangrenar.

Seus pulsos estavam coçando, por culpa dessa coisa desajeitada e sem qualidade que estava amarrada em seu pulso. O pano em sua boca também não era agradável, ele parecia sugar toda a umidade de sua boca, pena que ela não conseguia arrancar um pedaço dele, assim ela poderia comer alguma coisa.

Mas a fome parecia ter as suas vantagens. Ela não sentia muita dor, além a do estômago, mas aquilo seria saciado com o tempo, afinal, ele não seria tão cruel de deixá-la mais um dia sem comer, não é? Não...

... Se preocupe, querida, o melhor de tudo está por vir- disse ele, tirando-a de seus devaneios, com um sorriso sádico.

(Não acho que deu pra captar a essência do melhor de tudo, mas é o primeiro conto mesmo).

Somente mais um devaneio

2008-08-19T22:35:00.001-07:00

Sempre tive esses devaneios. Tanto acordado, quanto sonhando. Esse mundo que eu criava e sonhava era tão real que parecia que eu iria dormir aqui e acordar lá.

Lembro de minha infância na escola. As aulas de magia criativa me davam sono. Era tudo tão não explicado e mágico que me dava náuseas, além de ser desinteressante. Aquela matéria que envolvia os números era uma das poucas que me agradavam. O meu grimório era um dos mais incompletos de toda a instituição, mas eu nem ligava.

Os esportes estranhos que eles praticavam tão empolgadamente não me agradavam. Para mim era só mais uma matéria mágica idiota. Algumas vezes eu brigava com alguns outros alunos, o que ninguém tinha muita experiência, e eu acabava pegando uma severa punição.

Às vezes eu tinha que desafiar alguma entidade travessa para um partida de charadas, para que eu pudesse passar por um certo portal.

Vamos mais uma vez? Eles perguntavam, com um brilho insano nos olhos. Era o feitio deles. Se nós os derrotássemos, seríamos considerados mais espertos, e teríamos charadas melhores para eles, para "incrementar" o próximo desafio.

Alguns conhecidos meus se tornavam grandes amigos dessas criaturas, sempre vivendo o risco ou de serem barrados, ou devorados por alguma esfinge maluca.

Tudo era tão irracional, fantástico que dava raiva, além de tédio. Digo, porque eu deveria responder um enigma para passar? Se eu não passasse, eu poderia ou ficar ali e tentar acertar depois o enigma, ou talvez até fosse devorado! Eu acertar o enigma prova o que? Que eu sou digno de voltar para a casa? Uma dessas vezes tive que ficar até depois de anoitecer no portal, só porque errei o maldito enigma.

Cresci diferente daquelas pessoas que me cercavam, que pareciam se contentar com aquela vida simplória. Eles se achavam felizes demais com tudo aquilo mesmo com o Duque abusando de toda a população, cobrando impostos tão irracionais quanto às matérias de minha escola. Tudo para eles era lindo e se contentavam com uma vida normal, sem altos e nem baixos.

O homem que era considerado um deus para uns era um salafrário de marca maior. Um de seus primeiros mandos fora aumentar os impostos, alegando utilizar eles para um melhor proveito que nós mesmos fazíamos. Depois de um tempo, ficamos sabendo de uma festa de gala em seu território, no qual bêbedo, ele afirmava que o povo garantia que eles se divertissem.

O que eu gostava mesmo era das histórias de fantasia, aonde não havia magia, e sim a tecnologia. O meu estilo de fantasia preferia era o de espionagem, no qual o espião tinha que contar somente com a sua inteligência, perícia e tecnologia. Nada de magias nas histórias. Haviam algumas que misturavam a magia com a tecnologia, e ás vezes resultavam em bons contos, mas não chegavam perto da pura fantasia.

E desde pequeno eu nutria esse sentimento, essa afeição pela fantasia. Os outros me achavam uma criança sonhadora demais.

Menino, eles diziam, pare de ler tanto essas coisas inúteis e vá estudar, ou você ficará para trás. A vida de gente grande não é para pessoas que ficam lendo livros de historinhas.

Mas nunca consegui seguir esse tipo de conselho. Eu gostava tanto da fantasia que criei meu próprio mundo, no qual fui trabalhando desde pequeno. Eu criava tanto que chegava a sonhar com ele. Um mundo onde a tecnologia prevalecia, e os pesquisadores eram estritamente ligados a ciência.

A ciência moldava esse mundo assim como a magia moldava o nosso. O dinheiro também existia lá, claro, e era tão importante quanto no nosso mundo.

Lógico que nessa minha criação não seria um paraíso, porque senão não teria tanta graça. As histórias precisam de problemas para serem resolvidos. E muitos deles eram cruéis demais, mas toda história necessita de seus conflitos, e isso torna o mundo mais verossímil.

A corrupção lá seria muito presente, um dos maiores problemas e ameaças que meus personagens enfrentavam. Conflitos e guerras eram constantes por lá, muitos iniciados por problemas idiotas, como a cor da pele, territórios, religião, entre muitos outros. Claro que muitos desses problemas já existiam aqui, na realidade.

Eu gostava tanto desse meu mundo que me transportei para lá, criando a minha história e como seria a minha vida lá. Criei também os inconformados com a situação do mundo, e que gostavam de histórias de magia e monstros, porque era um modo de escape dele daquele mundo tedioso e cruel (assim como esse mundo é o meu escape. Eles não sabiam o mundo precioso que tinham).

Comecei a escrever sobre esse mundo, e pretendia publicar os livros, porque de certa forma eu queria que todos gostassem desse meu mundo e desejassem estar nele, sem a magia. Fiz todo o trabalho duro, sem usar de métodos mágicos para as pesquisas, porque não concordava com isso, e achava que era um tipo de solução para preguiçosos.

Esse mundo aparecia em meus sonhos constantemente, até que um dia eu sonhei com ele e acordei nele.

Estava em minha cama, olhando para o teto, até que eu percebi que aquele não era realmente o meu quarto, e sim aquele que eu havia descrito em meus escritos: Um quarto grande, simples, branco. Havia um computador, aquelas máquinas que eram a sensação dos escritores de fantasia no mundo mágico. A cama era de casal, e minha mulher dormia ao meu lado. Era mesmo a minha mulher, apesar de mais bonita e jovem, como eu havia imaginado.

Era tudo que eu tinha criado e querido. Eu ficava abismado com tudo aquilo. As roupas, a atmosfera, a arquitetura, a ciência e o fato da magia não existir. Eu tinha a minha família, exatamente como eu a havia criado. Eu comecei a questionar tudo aquilo, com os meus primeiros dias na nova sociedade.

Será que eu era o deus desse mundo e assim criado ele todo? E se sim, eu teria criado todos esses problemas, que agora pareciam invencíveis? Fiz tudo isso pro mundo parecer verossímil, mesmo que ninguém tenha lido nada.

Com o passar do tempo, a sensação de estar vivendo um sonho, foi sendo substituída pela sensação desse mundo sempre ter sido o meu lar, e eu apenas havia tido um sonho estranho com o outro mundo mágico. Eu me lembrava do meu passado, mesmo a sensação de tê-lo criado ainda permanecer, mesmo que fraca.

Eu agia com naturalidade, e o sentimento de culpa já muito havia passado. A cidade cheirava a cinzas, e mais ninguém parecia sentir, alguns diziam que quando se sente cheiro de coisas inexistentes poderia ser um indício de haver um tumor no cérebro. O que no mundo dos meus sonhos poderia ser resolvido com um simples ritual (e às vezes um tumor significava fonte de grande poder mágico, e o mago, poderoso, ficava louco), aqui era um problema dos grandes.

Fiz os exames ao lado de minha mulher, que apertava minhas mãos. Não conseguiram achar nada, mas, de forma suave, os médicos disseram que ainda não descartavam a idéia de eu ter um tumor cerebral.

Comecei a escrever sobre o mundo no qual eu havia criado nos meus sonhos, que antes me parecia tão real que antes pensava que eu vinha de lá. Agora eu via que era muita arrogância da minha parte pensar que eu havia criado esse mundo que eu vivia, que eu era o deus deles. O cheiro de queimado ainda continuava, mas eu já o ignorava.

Eu escrevia mais e mais, e fiquei muito envolvido com o trabalho. Eu tinha sonhos perturbadores. Sonhos com depoimentos de pessoas que pareciam com meus amigos, mas com roupas nunca projetadas pelo mundo da moda. Eu era interrogado por eles, mas eu não me via, era somente eles e uma lareira, com o fogo crepitando, parecendo querer me dizer algo em suas línguas que subiam em desciam, queimando madeira e papéis. Eu virava minha cabeça e lá estava a minha mulher, perguntando se eu estava bem, se eu tinha tido algum pesadelo.

Eu continuava no quarto padrão, e às vezes recebia mensagens eletrônicas em meu celular, muitas vindas de minha editora. Eu achava que iria parar de escrever, pois estava ficando obcecado com tudo aquilo. Mas eu escrevia melhor do que nunca. Era só escrever histórias que nos meus sonhos pareciam ser lendas populares.

Em um dos meus lançamentos um jovem da idade do meu filho mais velho chegou a mim e fez a pergunta que atormentava a muitos autores de livros, "De onde tira as suas idéias?". Eu parei de assinar o livro que estava na minha mão e olhei para o garoto, e de súbito, sentindo a resposta vindo e respondi:

"Sempre tive esses devaneios. Tanto acordado, quanto sonhando. Esse mundo que eu criava e sonhava era tão real que parecia que eu iria dormir aqui e acordar lá".

Links

2008-08-09T17:16:00.000-07:00

Oquei, sei que eu ia postar só contos aqui, mas achei melhor fazer um mix de tudo, tanto pra eu ter esses links aqu, para consultas futuras.

Mini-miniaturas Excelente idéia.

Uma gama de imagens Tá, eu sei que são meus favoritos no deviantart, mas eu passei muito tempo salvando-as e selecionando-as.

10 Gnomos Jogos em flash são interessantes. Jogos de procurar coisas são interessantes (vide Wally). Jogos em Flash de procurar coisas são ainda mais interessantes.

Já viu aqueles desenhos ou filmes em que mostram a cara das pessoas deformando e você achou ridículo? Pois é, olha a verdade:

Músicas dos Muppets dispensam apresentações:

O Solitário Senhor dos Solitários Tigres

2008-07-17T01:23:00.001-07:00

Em uma das intermináveis florestas da Índia (estranho afirmar tal característica, elas são intermináveis), os tigres reinavam. Só precisavam de seu porte para fazer com que os outros tremessem e abaixassem a cabeça perante a sua majestade. As florestas sob o comando de tais felinos eram cruéis, cheiravam a sangue, e poucos se aventuravam nelas nessa época.

Um desses Tigres, imponentes como reis, tentava conversar com o macaco calmamente, sem devorá-lo com uma bocada.

—Então, macaco, convença a todos a irem, preciso da resposta o mais rápido possível.

O macaco, que visivelmente gostaria de evitar tal fardo, agora tremia de medo. Apesar do tigre já ter convocado todos os membros para a reunião, mas ele precisava saber que o encontro seria certo. Ele tinha uma certa necessidade em ter uma confirmação oficial.

—Tudo bem, líder da Floresta— O tigre já o tinha intimidado tanto que o macaco passava a chamá-lo assim —Vou convocá-los, mas não garanto suas respostas.

A aparência do felino era de colocar medo até mesmo em tigres maiores que ele. Seus pêlos, ao contrário de um tigre comum, eram negros, e cortados por rajadas alaranjadas. Seus olhos vinham de um vermelho profundo, maldoso e antigo. As garras, sempre que outro poderia reparar em suas patas, estavam a mostra. O barulho que elas faziam nas pedras era de deixar muitos inquietos só de ouvi-lo.

—Pode deixar comigo essa parte— disse o tigre, sorrindo maliciosamente

— O que você acha disso tudo? De eu ser o líder da Floresta?— perguntou ele, com um fingido interesse na resposta. Ele parecia perguntar aquilo somente por hábito. Mesmo assim, a resposta do macaco tinha que ser satisfatória, para o seu próprio bem. E o macaco tinha fama de dar respostas impulsivas, sem pensar.

—Acho que vamos prosperar muito, líder. Você tem idéias avançadas para nós— disse o macaco, temendo falar outra coisa ao Tigre.

Ele tinha uma grande fama na Floresta, o que remetia a sua ascendência e a sua espécie.

No auge do reinado dos tigres (ou o mais próximo disso), uma fêmea, desejada por muitos machos, dá a luz a um filhote macho, que viria a ser chamado de Share Khan. O filhote em pouco tempo se mostrou especial.

Ao contrário de muitos tigres, Share Khan tinha pêlos de cores diferentes do que os tigres convencionais. Essa aparência o consagrou como o mais próximo de um rei que os tigres haviam de ter. Mas ele também nascera coxo, e portanto tinha que provar seu valor desde o início de sua vida até a sua morte.

Quando o filhote aprendeu a andar, sua progenitora percebeu o defeito de seu futuro senhor. Segundo as leis mais antigas que as próprias florestas, Share Khan deveria ser morto. O Filhote teve que se defender de sua própria mãe, poucos momentos depois de ter saído de seu ventre. Mas ele, apesar de coxo, era dotado de uma vontade de viver ainda maior que muitos animais da floresta. Com isso, ele fora presenteado por uma enorme força e tamanho, incomuns até nos maiores tigres encontrados pelo mundo, além de uma esperteza maligna.

Sua mãe tinha acabado de dar a luz a Share Khan (e somente ele), e por isso estava fraca. Mesmo assim, fora um feito incrível Share Khan ter matado sua mãe, sua primeira refeição. Alguns podem dizer que o único sentimento de proteção que todos vão ter em comum é o de proteger a mãe, e que aqueles que o perderam são assassinos. Esta teoria, nesse caso não é descartada.

Ao morrer, a mãe, sorrindo maliciosamente, apelida o filho de "O Coxo", apelido este que passa a impregnar Share Khan, e qualquer um que o conheça, vai se lembrar deste título.

Com o passar dos tempos, o tigre, sempre enfrentando um desafio mais difícil que o anterior, finalmente declara que será o Senhor da Floresta.

Os animais, alarmados que assim seu conforto (pois eles estavam confortáveis com a solidão dos Tigres), convocam Share Khan e mais alguns tigres para uma reunião, na qual será decidido o futuro das selvas indianas (assim diziam os macacos, repassando toda a informação).

O clima era perturbador naquela clareira, aonde os animais mais importantes se reuniam. Os tigres ainda não tinham chegado ao local de encontro. Todos estavam preocupados, murmurando palavras que transbordavam medo. A lua estava alta, cheia, mas mesmo assim pouco de sua luz chegava até eles. As estrelas estavam mais brilhantes aquele dia.

Tac, Tac, Tac, era ouvido, e quase todos já sabiam o que esse barulho queria dizer. Eles se olharam, preocupados.

Foi quando apareceram, imponentes, ameaçando, espalhando ainda mais o medo. Rosnavam baixo, um som grave, que silenciava a todos, e criava uma atmosfera ainda mais tensa. Muitos animais que em outros lugares seriam suas presas estavam ali, o que não poderia ser dito de sua coragem. Seus instintos primitivos gritavam para que estivessem longe dali, mas como os instintos eram primitivos demais para entender a civilizada reunião, eles ficaram (Embora a coragem tenha seguido o conselho e fugido, com medo).

Com seus pêlos negros entrecortados por raios alaranjados, olhos de um vermelho vívido, o auto-intitulado Senhor da Floresta liderava o bando dos impetuosos. Share Khan olhava imponentemente, como deveria ser, enquanto tomava o seu lugar na reunião.

—Que todos façam silêncio!— ordenou o macaco, que presidia a reunião. Não era preciso pedir por silêncio— Nós, os animais, nos reunimos para decidir o reinado da Floresta, que por muito tempo ficou sem um líder, agora reclamado por Share Khan, O Coxo.

—Escolha todas as suas próximas palavras com cuidado, Macaco, pois você irá depender delas para que não vire comida hoje— disse o tigre, ofendido, mas calmo.

O macaco, percebendo a ênfase no "hoje" da fala do tigre, fica mudo por um tempo, pensando. Se alguém parasse para escutar, ouviria seu cérebro escolhendo suas palavras com cuidado.

—Muito bem. Share Khan, como todos sabemos, venceu todos os desafios impostos pelos habitantes das Florestas, e agora está pronto para assumir a liderança da Floresta.

Muitos dos animais que estavam ali presentes murmuravam entre si, conversando sobre os desafios vencidos, muitos impostos por aqueles que estavam na reunião. O macaco pediu silêncio novamente.

—Bom, pelo que eu me lembre, ainda posso propor um desafio— disse a coruja, que havia se mantido quieta por todo o tempo.

—O que?! Isso eu não posso aceitar!— rugiu o tigre, olhando diretamente para a coruja, visivelmente irritado— Desde que saí do ventre de minha mãe, venho enfrentando desafios que vocês propõem, só para ter a liderança da Floresta. Agora que consigo convocar a reunião, me vem uma coruja e acha que pode impor mais um desafio?! Agora é tarde.

E então a discussão estava armada, e todos os animais discutiam, alguns tagarelas por medo dos rugidos da parte dos tigres. Mas logo o macaco conseguiu chegar ao silêncio.

—Share Khan, embora cumprindo todos os desafios, ainda deve aceitar o desafio da coruja, senão a liderança da Floresta lhe será negada— disse o macaco, com sábias palavras, muito bem analisadas.

O tigre sabia que se não aceitasse, os animais iriam brigar com ele, porque sabiam que ele não os perdoaria, e seria mais fácil matá-lo quando estiverem em maior número. Não que ele, com o apoio dos outros tigres, não conseguisse matá-los, mas após isso, quem ele iria liderar? Não haveria sentido em ser um líder sem ter ninguém para liderar, apenas outros tigres, que já eram seus subordinados.

—Muito bem, eu aceito o desafio. Já venci todos os outros, um a mais não será problema. Mas terá que ser decidido aqui que, quando eu terminar o desafio, serei o líder da Floresta, porque não quero perder tempo em convocar a reunião novamente. Todos de acordo?— perguntou Share Khan, intimidando o macaco com o jeito que só os tigres sabiam fazer.

—Muito bem, quem não concorda com a proposta, que fale agora!— disse o macaco medrosamente.

O tigre observava calmamente, animal por animal, para que, se houvesse alguma oposição, ele se lembrasse muito bem da face daquele que o atrapalhou. Ninguém falava.

—Ninguém? Muito bem, está decidido que, quando Share Khan cumprir seu desafio, será o líder da Floresta!— somente o risinho desdenhoso do tigre foi uma boa reação à decisão —Agora a coruja irá propor o desafio!

—Share Khan terá que enfrentar e abater os primeiros bandos de Macacos-pelados que aparecerem no caminho novo. A cabeça das vítimas deverá ser preservada. Ele deverá fazer isso sozinho.

Pela primeira vez os lobos foram vistos, saídos das trevas, orgulhosos. Quem os liderava era Akela, o mais forte e mais sábio dos lobos presentes. Eles pareciam desgostosos com o que fora dito, não se sabe sobre o que especificamente.

—O caminho novo, o caminho que os grandes sapos passam, é nosso. Todos sabem disso. É o nosso território de caçada, e aceitamos isso. Comemos somente a carne dos grandes sapos, e mais nada. Não admito que tomem nosso território.

Os pêlos marrom, preto, branco e cinza das costas de Akela estavam eriçados, e ele mostrava os dentes enquanto falava. Seus olhos amarelos demonstravam um indignação maior do que poderia ser dita pelo macaco, com suas palavras enfeitadas.

—Esse foi o meu desafio, e não vou mudá-lo. Talvez Akela deva ceder dessa vez, para evitar uma briga com Share Khan— ressaltou a coruja, tirando qualquer expressão dos olhos de Akela, e a satisfação nos do tigre. Ele odiava Akela, por quase fazê-lo perder um de seus desafios e porque não gostava dos caninos, também.

O lobo, receosamente saindo de seus pensamentos, encarou a coruja, com seus olhos penetrantes, e essa o encarou de volta. Se ela pudesse sorrir, lhe daria um sorriso tranqüilo, frio.

—Muito bem, dessa vez vou ceder. Mas que fique claro que, se ele não abater a todos de uma vez, ele terá perdido o desafio.

O tigre nem precisou pensar duas vezes, e aceitou. O desafio tinha ficado ainda mais difícil, mas ele era Share Khan, o Senhor das Florestas, e eles, somente grandes sapos.

—Então está decidido. Share Khan, querendo ser o líder da Floresta, irá realizar o seu último desafio, proposto pela coruja. Ele trará a cabeça dos macacos pelados como prova de que o desafio foi comprido. Alguns macacos também o vigiarão, como meus observadores.

E então, o último desafio foi proposto.

III

Os lobos se reuniam antes de irem descansar. Akela os convocara, e eles obedeciam, mesmo famintos e cansados. Todos também pareciam preocupados com que seu líder iria dizer, e alguns só pareciam estar esperando pelo que ele iria dizer.

—Alguns de vocês não deverão concordar com o que digo, e alguns irão. Espero que a maioria opte pela segunda opção— disse o lobo, sentando sobre suas patas traseiras, enquanto esperava todos se acomodarem— Como muitos viram, eu não concordei com o desafio proposto pela coruja. Só aceitei porque não temos força para abater Share Khan.

Alguns lobos discordaram, rosnaram e desafiaram Share Khan a aparecer no local. Akela simplesmente esperou até que se calassem, o que foi bem rápido.

—O que eu tenho em mente é de irmos até o caminho novo, e atrairmos a maior quantidade de grandes sapos até aonde Share Khan estará esperando– e desta vez não esperou os outros lobos pararem de falar. Com um latido forte todos se calaram — Também não gosto disso, mas gosto menos ainda de ter que caçar em uma floresta liderada por um grande gato coxo.

O insulto resultaria na morte de Akela, se fosse escutado por Share Khan. Mas como não foi, somente mostrou para os lobos a raiva por Share Khan e a falta de limites de Akela, impressionando-os.

Até que todos concordaram, depois de pensarem muito. Eles realmente precisavam que Share Khan não tomasse o controle da Floresta. Com esse método, ou ele morreria pela mão dos macacos pelados, ou perderia o desafio.

—Muito bem, descansaremos hoje, amanhã partiremos para o mais perto do bando de grandes sapos o possível.

–Mas Akela, como saberemos que eles não irão nos matar antes que Share Khan apareça?

—Os grandes sapos são criaturas estúpidas— respondeu Akela ao jovem lobo, e, vendo que a dúvida ainda continuava em sua cabeça, continua respondendo —Veja, eles matam a si mesmos, já muito disso. Prendem vacas em grandes campos, para tomar seu leite (que espécie de animal crescido eles são, bebendo leite até depois de grandes?), e se fossem mais espertos, não entrariam nas Florestas. Agora vamos descansar, chega de conversas.

A tocaia do tigre durava mais do que o esperado e o recomendado. Share Khan esperava sozinho pelos grandes sapos. Às vezes ele ouvia um uivo de aviso dos lobos, e esperava que Akela aparecesse, somente para ter o que fazer enquanto esperava. Mas os desejos do tigre não pareciam ser correspondidos. Ele já tinha que fazer cumprir aquele último desafio, e teria que arranjar uma desculpa para acabar com o líder dos lobos, porque ele poderia se tornar uma ameaça.

As árvores pareciam zombar de Share Khan, como que se dissessem que ele era um inútil incapaz de cumprir o desafio, e que até os grandes sapos eram mais espertos que ele. As árvores falavam muito, ultimamente e por isso o tigre afiava suas garras nelas.

O felino também percebera a presença sempre constante de um dos macacos mandados para vigiá-lo. Se Share Khan não conseguisse cumprir o desafio, todos da selva rapidamente iriam ficar sabendo.

A fome predominava em todo o corpo do tigre, e ele somente podia se contentar com aquela carne rançosa e rareada de uma cobra. Em uma de suas caçadas ele conseguiu um filhote de porco do mato, mas nada daquilo era o suficiente para o seu enorme apetite.

Enquanto esperava, ele lambia seu pêlo, lustrando-o. Ele se orgulhava de sua cor diferente, assim como um rei se orgulha de sua coroa. As cicatrizes por todo o corpo também indicavam as várias batalhas que esteve, e saíra vitorioso delas. Algumas dessas cicatrizes foram feitas por outros tigres na tentativa de defenderem o seu território ou a sua fêmea.

Todos aqueles tigres que acompanhavam Share Khan na reunião na verdade eram suas consortes tigresas, todas tomadas de outros machos. A maioria dos filhotes que Share Khan tivera conhecimento de nascerem, morreram por suas próprias garras, pois ele não queria competição e ainda tinha um medo instintivo de que seus filhos também sejam poderosos, e assim prontos para tomarem o lugar de seu progenitor. De fato ele teve de brigar com alguns de seus filhotes mais crescidos, mas nada que correspondesse aos seus medos.

E então o vento mudou e Share Khan, que estava estirado na grama a frente, se levantou rapidamente, pois sentiu o estranho cheiro dos grandes sapos, disfarçados por aromas de plantas que ele já sentira o odor. Ele se espreguiçava para que os músculos não o colocassem em perigo depois.

Os grandes sapos tinham instrumentos estranhos nas mãos, de aspecto letal para Share Khan. O medo e a apreensão eram exalados pelo grande bando de indivíduos.

O tigre percebia tanta malícia em seu modo de andar que duvidou que visse essa característica em algum outro animal. Eles pareciam proteger outros de sua espécie, menos capazes. Um comportamento até inteligente para uma espécie inferior. Share Khan também sentia que havia uma fêmea no local, e além do medo dela, conseguia perceber que ela estava no cio, mas não teria tempo para pensar nisso. Um leve cheiro de leite estava no ar. O tigre achava ridículo que eles continuassem bebendo leite até depois de desmamados.

Eles pareciam comunicar entre si, rapidamente, mas era uma língua de idiotas, e Share Khan não podia e nem queria entendê-los. Quando estavam se aproximando, ele já havia preparado o seu bote, no qual a perna direita de trás recebia mais peso que a esquerda, que era a perna aleijada. O tigre já tinha feito isso tantas vezes que sua deficiência não afetava mais o bote.

Agora as presas do tigre se localizavam na jugular do maior e mais perigoso que ele tinha procurado. Sangue jorrava aos montes, seguindo o compasso de sua pulsação, assim como a vida esvaia do indivíduo.

Todos os outros sapos corriam ou gritavam, ao passo que apenas alguns tinha pegado aqueles estranhos objetos que mais pareciam galhos de alguma árvore e apontavam em direção ao Tigre. Mas o rugido ouvido logo depois que o primeiro homem caíra paralisou a todos, ficando em seu lugar, sem atirarem.

—Presas deveriam fugir. É assim que elas fazem no mundo civilizado, sapos— disse o tigre, com as presas a mostra.

Ele se sentia ridículo por falar com criaturas tão estúpidas, sabendo que elas não iriam responder nada de modo coerente. Ao passo que pensava isso, ele abatia mais um daqueles macacos pelados. O sangue agora assumia o papel da água, formando poças por onde Share Khan passava.

Mais alguns foram abatidos até que algum sapo mais brilhante usava seu galho, dessa vez bem comum, mas de sua ponta surgia uma luz intensa, da mesma cor que vários tigres possuíam. Aquela luz era quente, e se movia. Share Khan já tinha visto esse tipo de luz, mas muito maior, em árvores secas. Os sapos pareciam controlar aquela luz, e Share Khan recuava, olhando para o galho, que dançava em sua frente.

Alguns sapos fugiam para a Floresta, alguns ficavam. Aquilo lembrou Share Khan algo ainda mais aterrorizante: Perder o desafio.

De um salto, ele ataca o sapo mais próximo daquele que segurava o galho, e o derruba em cima do outro. Aquele já iria morrer, pela profundidade das garras que rasgaram sua barriga, e o outro teve a sua cabeça mordida rapidamente.

Se tinha uma parte da caçada que Share Khan odiava, era a de correr atrás das presas. Se ele tivesse as pernas boas, não odiaria tanto.

A sua sorte era que os sapos não conheciam a Floresta tão bem quanto o felino, e ainda corriam sobre duas pernas, e ele, com três (ou quatro, dependendo do ponto de vista).

Todos os macacos pelados foram alcançados pelo tigre e pela morte, alguns tarde, outros cedo. Share Khan agora só sentia o cheiro de sangue, e com uma fome acumulada de vários dias sem comer direito, começa a devorar suas vítimas, que não tinham muita carne, mas eram muitas, uma das mulheres, aquela que estava no cio, tinha o cheiro de leite, e de outra pessoa.

A segunda reunião foi convocada pelo macaco no outro dia, na mesma clareira. Quando chegaram, Share Khan já estava lá, os esperando. Agora o local estava decorado com várias cabeças dos grandes sapos, que já estavam começando a feder. Share Khan pretendia dar aquelas cabeças aos abutres.

—Muito bem, aqui estou, e aqui estão as suas cabeças. Sou o seu novo líder.

O corpo do tigre estava pintado de vermelho, o que lhe dava um aspecto ainda mais aterrorizante. Algumas feridas poderiam ser vistas se o sangue fosse lavado pela água.

O primeiro animal a se manifestar foi a coruja, que se dirigiu diretamente a um dos macacos que ali estavam. Ela parecia estar decidida.

—Todos foram abatidos? Share Khan caçou a todos sozinho?— Não que a coruja tenha ficado fora do assunto, porque não ficou. Ela perguntava aquilo mais para parecer inocente.

O macaco, com uma vergonha visível por alguém importante falar com ele de forma direta, estava mudo. Todos esperavam a resposta óbvia.

—Não, o tigre não matou.

A resposta não viera da boca do macaco, e sim de Akela, que estava no chão, perto das árvores. Aos seus pés estava um filhote dos grandes sapos, muito quieto, observando tudo aquilo. O cheiro que o bebê tinha era o mesmo cheiro daquela fêmea que Share Khan havia caçado, e ele se lembrou disso.

—Não! A criança não estava lá, pergunte ao macaco! Ele sabe que não estava!— O tigre parecia aflito e ao mesmo tempo irado, ele só olhava para o bebê. Alguns acreditavam que ele iria atacá-lo ali na clareira.

Os macacos que tinham sido observadores confirmaram que o bebê estava no local, mas que Share Khan não o havia abatido, nem o percebido. Akela parecia estar ainda mais satisfeito, e encarava o tigre, pronto para reagir se ele tentasse algo.

—Alguém raptou esse filhote e disse que ele estava lá!— implorava Share Khan, agora olhando para todos a sua volta. E depois olhou para o líder dos lobos —E porque ele está com a criança? Todos sabem que ele sente inveja da minha força...

—Inveja você diz, Share Coxo! Acho que os meus lobos mais jovens se lembrariam de abater um filhote indefeso, se fosse preciso.

—Então por que não abateram? Você não teve essa falha com os sapos anteriores— disse o tigre, com os pelos das costas se eriçando —Sabe o que acho? Acho que você que fez isso, você que não quer a minha liderança. Acho que vou acabar com você agora. Ou você poderia me entregar o filhote, e esqueço a sua traição.

Os lobos se agruparam, rosnando e mostrando os dentes. Akela, que era o maior deles, estava mais calmo, mas ainda alerta. Ele observava que agora Share Khan não mais receberia o apoio dos outros animais. Ele tinha falhado.

—Não lhe cederemos esse filhote, esse Mogli, Share Khan. Não nos alimentamos de sua vida porque o criaremos, porque essas criaturas não devem ser tão estúpidas assim, já que um filhote conseguiu escapar do grande tigre manco. Ele foi encontrado por Raksha e por Pai Lobo, e será criado pelo nosso bando. Será tratado como um lobo, e terá o respeito de um lobo. Ao uivo desse filhote, iremos em seu socorro, caso estiver correndo perigo, e o perigo correrá dos lobos. Quem tiver que lidar com ele, estará lidando com um lobo, então tomem muito cuidado.

O discurso de Akela fora o que precisou para enfurecer o felino por completo. Ele, com o bote armado, pula em direção ao lobo e seu novo filhote. Mas o que ele não esperava era que todos os animais ao seu redor esperavam que ele saltasse, e se amontoaram quando ele caiu, escorraçando-o violentamente.

Enquanto isso, a coruja observava de um galho alto, e Akela somente lhe dirigiu um olhar cheio de significados.

Encontros de Pais e Filhos

2008-07-16T14:44:00.001-07:00

Edwin McOekker tinha uma vida perfeita, tudo o que pedira a deus. Em Chicago, ele tivera tudo o que um homem poderia querer. Estava em paz com Deus, Tinha uma linda mulher atenciosa, da qual ele não poderia reclamar, seus filhos eram ótimos, excelentes na escola e nos esportes, fortes e saudáveis.

Há quem diga que ele nunca teria uma vida assim, devido a sua conturbada juventude, se metendo em brigas e roubos.

Antigamente ele sempre culpava silenciosamente (às vezes nem tão silenciosamente assim) seus pais pelo que se tornara, sendo sua mãe uma alcoólatra e seu pai um adúltero, ele não tivera uma infância perfeita, pois tivera que aprender a sobreviver no subúrbio de Nova York.

Na escola ele não ia bem, pois nunca ficava acordado por causa de seus trabalhos noturnos, para que sustentasse seus pais. Sua raiva aumentava conforme era humilhado pelos seus colegas de sala, sempre gritando que seu pai era um perdedor e a mãe uma puta, e o pior era que Edwin sabia que aquilo era verdade.

Muito espancamentos depois, seja de seus pais, seja de seus colegas, Edwin encontra o apoio que precisava: um líder de uma gangue Irlandesa.

McGuire acolhera Edwin por acreditar que este era um sobrevivente, afinal, o garoto passara todos aqueles anos apanhando. E era isso que definia Edwin, a sobrevivência.

Passado os anos, Edwin se desvinculou da gangue, querendo ter uma vida normal. Para isso, ele foge com uma quantia razoável em dinheiro, grande parte roubada dos cofres de seu senhor, para Chicago, aonde começa uma nova vida.

Agora Edwin tinha uma vida perfeita. Até que McGuire o achar.

Depois desse encontro, sua família nunca mais fora a mesma. Eles ficaram abalados, depressivos e solitários conforme o tempo passava.

Afastando-se cada vez mais um do outro, a família de Edwin ruía. Mas ele não podia fazer nada, pois estava morto desde o fatídico encontro com McGuire, que queria acertar as contas. O encontro não terminou muito bem.

Mesmo depois de duas semanas após a perda de seu querido pai, Rudolph, ou Rud, como gostava de ser chamado, ia ao cemitério no horário que deveria estar na escola. Ele não saía do lado do túmulo de seu pai até o horário que supostamente deveria estar em casa.

Desta vez, ele estava visitando o pai à noite, porque não agüentava ver sua mãe chorando pelos cantos da casa e nem ter que cuidar de seu irmão menor, Andrew. Ninguém mais estava no cemitério, a não ser que o guarda que estava dormindo na guarita desde o momento que Rud chegara, pulando o muro, contasse como uma pessoa.

A noite estava fria e pesada, do jeito que era quando alguma coisa não ia bem. Os deuses pareciam gostar de estereótipos, com um cenário para cada sensação da pessoa. Poucos sons chegam ao ouvido de Rud além do barulho da tevê portátil do guarda e alguns guinchos de morcegos. O mar de lápides do cemitério não acabava, chegando até o limite da visão de Rud, dificultada pela falta de luz da noite.

Ele se lembrou com ódio do enterro do pai. Se lembrou do antigo chefe de seu pai, McGuire, o irlandês desgraçado. Ele tinha vindo prestar condolências a família daquele que assassinou, mesmo a polícia não conseguindo provar nada. Sua cara barbeada e cabelos curtos mostravam algo fora da realidade: Um bom homem de negócios, charmoso e educado.

O homem ainda teve a audácia de dizer que pretende fazer de tudo para que a família de um antigo amigo seu não passe fome, e se Rud quisesse, poderia ter um trabalho.

Passadas quatro horas ao lado do túmulo de seu pai, bebendo uma garrafa de cerveja comprada em um armazém local, Rud decidia que já era hora de voltar à casa dos prantos. O cemitério parecia mais com o seu lar do que a sua própria casa.

Foi aí que ele ouviu um barulho estranho, que ele nunca tinha ouvido antes. A terra ao redor dele estava sendo raspada, de dentro para fora, como se alguém quisesse sair.

Imaginando ser somente o efeito do álcool, depois do barulho ter sido parado, Rud, pegara a sua mochila e se despedia de seu pai da maneira que sempre fazia, todos os dias.

Até que percebeu, com o coração se encontrando com a garganta no processo, que havia um buraco do outro lado do túmulo.

—Fica mais fácil saindo por ali, menos concreto.

Virando-se como se sua vida dependesse disso, Rud depara-se com um duplo de seu pai, muito mais maligno e mal tratado, claro. Ele possuía as faces totalmente conservadas, mas seu peito parecia ter sido esfregado, além das mãos estarem em carne 'viva'. Um buraco era visto em seu peito, além de um corte feito por uma faca na boca do estômago.

Recuando, com medo, Rud corre até a guarita, gritando por socorro pelo guarda, mal ouvindo os apelos de silêncio de seu falecido pai. Ver alguém parecido com ele, com o seu jeito de falar e andar, pra não dizer a aparência, abalou o garoto que corria de uma forma que iria orgulhar o professor de educação física da escola.

Para o seu horror, o guarda não estava dormindo, e sim morto, para não dizer uma palavra pior. O que era curioso é que suas pernas não podiam ser vistas em nenhum lugar, como se tivessem fugido de medo, se recusando ficar no corpo de um molenga.

Agora o garoto via que o chão por ali estava todo cheio de buracos, assim como no túmulo de seu pai.

—Ah, parece que meus amigos estiveram se divertindo antes de mim, não é?— Disse o seu querido Pai, parando ao lado de Rud, que não conseguia exprimir o grito que fazia jus a cena — Por que está assim, filho? Parece que nunca viu nada assim naqueles seus filmes de terror à noite. Agora deixe de besteira e dê um bom abraço no seu bom e nem tão velho pai.

Um estranho (re)começo

2008-01-02T23:41:00.000-08:00

Bom, (re)começando agora o Blog.

Tô aqui mais para colocar contos e textos que escrevi, nada mais (Eu acho).

A proposta desses contos é: Nenhuma. colocarei aqui todos os contos que escreverei, e escrevi, desde que eles estejam aceitáveis. Eles serão dos mais variados possíveis, assim espero.

Desejo a todos vocês uma boa estadia.